delta : 0.01 – Wieder die Fragen: ExisÂtieren steiÂnerne Uhrwerke, die aufziehbar sind? Welche Gesteine präzise würden als UhrwerkÂfeÂdern dienen? Wie schwer oder leicht würden steiÂnerne Uhrwerke sein? Wären diese Uhren tragÂbare Uhren? Wären sie genau? Könnte ein Mensch sie mit der Kraft seines Körpers bewegen? – stop
echo : 0.05 – VielÂleicht ist das so, dass sich die Seele eines Ortes auf Wörter überÂträgt, wenn diese Wörter an dem Ort, von dem sie erzählen, geschrieben werden in einer längeren Zeit der BeobÂachÂtung. Ich sehe, höre, schmecke, fühle, was ich nicht erfinden kann. Oder ich erfinde, was ich nur an diesem Ort arbeiÂtend zu erfinden vermag. Ja, so könnte das sein. – stop
romeo : 0.32 – Ich erinÂnere mich, vor einem Jahr, an einem SommerÂabend, saß mein Vater auf einem Stuhl in seinem Garten. Vor ihm stand ein kleiner Tisch und auf diesem Tisch eine Flasche Wasser mit einem DrehÂverÂschluss. Ich glaubte, dass mein Vater mich nicht bemerkte. Er schien mit der Flasche zu spreÂchen. Er beugte sich vor, hielt die Flasche mit der einen Hand fest, während er mit der anderen Hand an ihrem Verschluss drehte. Aber die Flasche war nicht leicht festÂzuÂhalten gewesen, vermutÂlich deshalb, weil sich die Feuchte der Luft auf ihr niederÂgeÂschlagen hatte. Also lehnte sich mein Vater wieder auf seinem Stuhl zurück und schloss die Augen. Ich nehme an, er wird eingeÂschlafen sein. Als er wieder erwachte, war ich noch immer da und auch die Flasche stand noch auf dem Tisch. Mein Vater beugte sich vor, nahm die Flasche und drehte an ihrem Verschluss. Erneut schien er sich mit der Flasche zu unterÂhalten, ohne aber die richÂtigen Worte zu finden, weil die Flasche sich noch immer dagegen wehrte, geöffnet zu werden. Also lehnte sich mein Vater erneut zurück, er schütÂtelte den Kopf. In diesem Moment schwebte eine Libelle über den Tisch. Sie betrachÂtete meinen Vater, setzte sich auf den Verschluss der Flasche und faltete ihre Flügel. Ein Moment der Stille, des FrieÂdens. Ein paar Zikaden waren zu hören, sonst nichts. Mein Vater war bald wieder eingeÂschlafen, es wurde dunkel und die Libelle verschwand. Als er erwachte, saß ich vor ihm. Ich hatte die Flasche für ihn geöffnet und ein Glas mit Wasser gefüllt. Mein Vater erzählte, dass er sich gewunÂdert habe, warum er die Flasche nicht öffnen konnte, er habe sie doch selbst zugeÂdreht. – stop
ulysses : 22.18 – Im Sommer des Jahres 2007, während ich gerade an meiner BirdyÂmaÂschine arbeiÂtete, teleÂfoÂnierte ich mit meinem Vater. Es war eine warme Zeit gewesen, die Fenster im weit entfernten ArbeitsÂzimmer standen offen. Ich hörte über eine TeleÂfonÂleiÂtung, die vermutÂlich durch den WeltÂraum führte, Vögel im Garten pfeifen. Und da war noch etwas anderes, da waren FunkÂgeÂräuÂsche und der Gesang der Wale und ein Raspeln, das StimmÂgeÂräusch Birdys. Ich erinÂnere mich, mein Vater beobÂachÂtete in jenem Sommer Birdy täglich stunÂdenÂlang vor seinem Computer sitzend. Sobald er einen Fehler bemerkte, meldete er den Fehler unverÂzügÂlich an mich weiter. Er nahm in dieser zeitÂliÂchen Nähe InstruÂmente der kleinen ErzählÂmaÂschine wahr, die ich gerade erst in Betrieb genommen hatte. Von jeder EntdeÂckung berichÂtete er in einer Weise, als ob er der erste Mensch gewesen sei, der sie zu Gesicht bekommen hatte, aufgeÂregt, kommenÂtieÂrend, fragend. Ein sanfter Gedanke an einem Tag, da ich seit wenigen Stunden weiß, dass ich die Stimme meines Vaters nie wieder hören werde. – stop
echo : 5.01 – Ich hatte vor wenigen Tagen einen angeÂnehmen Traum. Wenn ich könnte, würde ich diesen Traum gern wiederÂholen. Deshalb habe ich den Traum in ein NotizÂbuch notiert, und zwar mit der Hand, damit ich das Schreiben mit einem wirkÂliÂchen BleiÂstift nicht verlerne. Es exisÂtieren nämlich BleiÂstifte in meiner ArbeitsÂatÂmoÂsphäre, die sich auf BildÂschirmen befinden, die nicht wirkÂliche BleiÂstifte sind, sondern digiÂtale Figuren, die man niemals spitzen muss. Mit diesen digiÂtalen Wesen kann in NotizÂbüÂcher geschrieben werden, die gleichÂwohl nicht wirkÂlich sind. Auch die Schrift, die man erzeugt, ist nicht wirkÂlich Schrift, sondern Malerei, ein gemaltes e, ein gemaltes m, ein gemaltes z. Ich hatte also einen Traum, der mir gefiel. Der Traum befindet sich handÂschriftÂlich niederÂgeÂlegt in einem NotizÂbuch, das unter meinem KopfÂkissen liegt. Mehr kann ich im Moment nicht tun, als vor dem Schlaf im NotizÂbuch zu lesen und zu hoffen, dass der Traum wieder zu Besuch kommen wird. – stop
charlie : 15.14 – Wie ein nahender Tod in den BeweÂgungen der Menschen auf HospiÂtalÂfluren, in GespräÂchen, NachÂrichten, TeleÂfoÂnaten, auch in den Blicken pfleÂgender SchwesÂtern und behanÂdelnder Ärztinnen nach und nach erscheint. Das Licht des kommenden Endes wird sichtbar im LeisÂerÂwerden der Stimme des SterÂbenden, ein Mund, der sich öffnet wie der Mund eines jungen Vogels, nach Luft suchend, nach etwas Wasser, Tee, ApriÂkose. Letzte zärtÂliche BerühÂrungen, die Kühle der Glieder, wandernde Farben der Haut, liebeÂvolle Sätze von Dank, Klagen, Weinen, Gebete. Ja, das Licht eines nahenden Todes erscheint nach und nach unaufÂhaltsam wie das Licht der Farben auf einer PolaÂroidÂfoÂtoÂgrafie erscheint. – stop
tango : 0.01 – In den Armen der Stille durch diese Nacht. – stop
alpha : 8.25 – Vor einem Jahr im FrühÂling, während eines SpazierÂganges, erzählte eine Freundin vom Tod ihres Vaters. Dass sie sich lange Zeit vorbeÂreitet habe. Ihn manchmal betrachÂtete, als sei er schon nicht mehr anweÂsend, eine VorstelÂlung, eine ErinÂneÂrung. Sie habe ihn dann berührt, um sich zu orienÂtieren. In den letzten Jahren seines Lebens habe ihr Vater vor allem geschlafen. Er konnte die Berge vor seinem Fenster nicht mehr sehen, obwohl er noch gute Augen hatte, eine BeweÂgung, als würde er seinen Blick nach innen richten. Als dann der Vater tatsächÂlich gestorben war, sei nichts so gewesen wie sie es sich ausgeÂmalt hatte. Man könne sich, sagte sie, nicht vorbeÂreiten, es sei ein sehr merkÂwürÂdiges Gefühl, ein PassaÂgenÂgeÂfühl, wie auf einer wilden Schaukel flieÂgend. – Die Schuhe meines Vaters an diesem Morgen. Der Sessel, in dem er saß. Sein FotoÂapÂparat. Seine CompuÂterÂmaÂschine. Sein Radio. Seine Brille. Die TrilÂlerÂpfeife, mit welcher er uns um Hilfe rufen konnte. Seine Uhr. – stop
ulysses : 0.05 – Im Alter von drei Jahren liege ich auf warmem Land, das atmet. Bald fliege ich durch die Luft, schwebe über dem Bauch meines Vaters und lache, weil ich gekitÂzelt werde. Meine Stimme, meine kindÂliche Stimme. Und da sind eine hölzerne EisenÂbahn, das Licht der Dioden, dampÂfendes Zinn, LochÂkarten einer CompuÂterÂmaÂschine und die GeheimÂnisse der AlgeÂbraÂbüÂcher, die der Junge von sechs Jahren noch nicht entzifÂfern kann. Aber Forscher, wie der Vater, will er schon werden, weshalb er die SchneeÂspuren der Amseln, der Finken, der DrosÂseln in ein SchulÂheft notiert. Zu jener Zeit drifÂteten Menschen bereits in GemiÂniÂkapÂseln durch den WeltÂraum, um das SternÂreisen zu üben. Nur einen AugenÂblick später waren sie schon auf dem Mond gelandet, in einer Nacht, einer besonÂderen Nacht, in der ersten Nacht, da der Junge von seinem Vater zu einer Stunde geweckt wurde, als noch wirkÂlich Nacht war und nicht schon halber Morgen. Die zwei Männer, der kleine und der große Mann, saßen vor einem FernÂsehÂgerät auf einem weichen Teppich und schauten einen schwarzÂweißen Mond an und lauschten den Stimmen der AstroÂnauten. Man sprach dort nicht Englisch auf dem Mond, man sprach AmeriÂkaÂnisch und immer nur einen Satz, dann piepste es, und auch der Vater piepste aufgeÂregt, als sei er wieder zu einem Kind geworden, als sei WeihÂnachten, als habe er gerade eben ein neues TeilÂchen im Atom entdeckt. In jener Nacht, in genau der selben besonÂderen Nacht, saß zur gleiÂchen MinuÂtenÂstunde irgendwo im Süden der Dichter Giuseppe UngaÂretti vor einem FernÂsehÂgerät in einem Sessel und deutete in RichÂtung des GescheÂhens fern auf dem Trabanten auf der BildÂschirmÂscheibe, auf einen AstroÂnauten, wie er gerade aus der LandeÂfähre kletÂtert, oder habe ich da etwas in meinem Kopf verschoben? Sicher ist, auf jenem FernÂsehÂgerät, vor dem UngaÂretti Platz genommen hatte, waren drei weitere, kleiÂnere AppaÂrate abgeÂstellt. Alle zeigten sie dieselbe Szene. EchtÂzeit. Giuseppe UngaÂretti war begeisÂtert, wie wir begeisÂtert waren. Ja, so ist das gewesen, wie heute, viele Jahre später. – stop
foxtrott : 0.05 – In der linken Hand halte ich Ilja Trojanow’s Roman Eistau fest, an der rechten Hand sitzt die Kühle der Uhr meines Vaters. Ich habe sie zur Probe angeÂlegt. Vor zwei Wochen war sie noch an seiner Hand gewesen. Es ist erstaunÂlich, die Uhr geht noch immer auf die Sekunde genau, wie seit vielen Jahren schon. Immer dann, wenn ich sie betrachte, meine ich, die Zeit als ein eigenÂsinÂniges Wesen zu sehen, die Zeit meines Vaters, die sich ohne ihn fortÂsetzt. Ich gehe mit den Augen durch das Zimmer spazieren. An den Wänden Bilder, die Lebende und Tote zeigen. Und dieser Regen. SandÂwarm und müde. – stop
india : 0.02 – Auf der Suche nach BehälÂterÂkonÂstrukÂtionen, in welchen PerlÂboote der Gattung Nautilus durch eine große Stadt transÂporÂtiert werden könnten, ohne dass die MeeresÂtiere Schaden nehmen würden, auf eine Website gestoßen, die unter dem Namen Louis Benett folgende ZeichenÂfolge vermerkt: member since monday, 30 january 2012 20.00 / last online > never logged in / profile views : 158 – stop. SeltÂsame Geschichte. Die Spur eines überaus vorsichÂtigen VerhalÂtens vielÂleicht, ein Zögern. – MitterÂnacht. stop. – Benny Goodman. – stop
himaÂlaya : 0.01 – Morgens höre ich wie das Radio angeÂschaltet wird unten im WohnÂzimmer, unten in der Küche. Eine Stimme erzählt von Pablo Neruda. Die Stimme wird immer wieder von Musik unterÂbroÂchen, von feiner indiaÂniÂscher Musik. Das sind GeräuÂsche wie früher, GeräuÂsche in der Stille der verganÂgenen Tage, wohlÂtuend, eine VerbinÂdung zur Welt, die sich fortÂsetzt, unwirkÂlich noch. Im Garten blühen Tulpen, rot, gelb, blau, orange. Man müsste einmal Blumen erfinden, die nachts ihre Blüten öffnen und leuchten, NachtÂbienen, NachtÂliÂbellen, NachtÂwespen, NachtÂhumÂmeln. – stop
romeo : 0.03 – Ich hatte vorgesÂtern mit einem Amt teleÂfoÂniert. Ich saß auf einem Stuhl und verzeichÂnete in einem NotizÂblock, welche Papiere das Amt benöÂtigt, um entscheiden zu können, was nun von amtliÂcher Seite her zu tun ist, nachdem mein Vater nicht mehr lebt. Ich hörte die Stimme einer jungen Frau, sie sagte: Haben sie schon eine SterÂbeÂurÂkunde erhalten? Wenn sie eine SterÂbeÂurÂkunde erhalten haben, senden sie uns das DokuÂment bitte zu, damit wir nachÂvollÂziehen können, dass ihr Vater gestorben ist. Solange wir ihre Urkunde nicht erhalten haben, verstehen sie, ist ihr Vater den Fakten nach noch am Leben. Ich schickte ein leises Lachen durchs Telefon, ein leises Lachen kehrte von der anderen Seite her zurück. Gestern nun teleÂfoÂnierte ich wiederum mit der jungen Frau vom Amt. Ich teilte ihr mit, dass ich das DokuÂment zu ihr hin abgeÂschickt haben würde. Ein sehr seltÂsamer Moment. Ich war, während ich teleÂfoÂnierte, wieder einmal in der Lage gewesen, meinen Vater zu sehen, wie er vorsichtig, Schritt um Schritt, die Treppe herunÂterÂkommt. Ich presste den TeleÂfonÂapÂparat an mein rechtes Ohr, mit dem linken Ohr erwarÂtete ich, dass die Stimme meines Vaters in der nächsten Sekunde hörbar werden würde. – stop
echo : 0.02 – Im ReiseÂpass meines Vaters befinden sich seit wenigen Stunden gestanzte SternÂformen von Luft, durch die man hindurchÂsehen kann. Dinge werden leichter, Menschen werden schwerer. VielÂleicht ist das so, dass ich in der Trauer nicht allein Abschied nehme von einem Menschen, der gestorben ist, sondern auch von seiner Welt, einer Welt, in der dieser Mensch mit anderen Menschen viele Jahre lebte. Ich muss mich selbst neu erfinden. – stop
~ : louis
to : daisy und violet hilton
subject : LUFTZUNGEN
Liebe Daisy, liebe Violet! Was für ein stürÂmiÂscher Morgen hier bei uns in MittelÂeuÂropa. Wetter, wie ich es mir wünsche in diesen Tagen. Eiskörner pfeifen durch die Luft, WolkenÂdämÂmeÂrung. Ich vermute, Ihr werdet bemerkt haben, mein Vater ist gestorben. Drei Stunden war ich noch an seinem Bett gewesen, habe von Bildern eines nahen Sees berichtet, den ich vom Zimmer des HospiÂtals aus sehen konnte. Ein SchauÂfelÂradÂdampfer fuhr hin und her, der Wind schrieb mit LuftÂzungen schimÂmernde Spuren ins Wasser, Möwen segelten über den UferÂbäumen. Wie mein Vater gestorben ist, war es noch hell, die Sonne nicht unterÂgeÂgangen, weiß der Himmel, ob er sie zu erkennen vermochte, sein Blick war ein Blick, wie ich meinte, der schon nach innen sich richÂtete. Wenn ich Euch sage, es ist nicht wirkÂlich begreifbar, nicht wirkÂlich fühlbar, dass ein geliebter Mensch nie wieder neben uns am Tisch sitzen wird, werdet Ihr vielÂleicht verstehen, wovon ich spreche. Dieses Niewieder macht einen Eindruck von UnwirkÂlichÂkeit, von UnwirkÂsamÂkeit, als würde man versuÂchen, eine TromÂpete vom SchallÂbeÂcher her zu bespielen. Und doch, nach und nach werde ich ruhiger, ich schlafe gut, träume seltÂsame Geschichten. Ja, so ist das, liebe Daisy, liebe Violet. Was machen die Simmons? Ist alles ok? Ahoi – Euer Louis – stop
gesendet am
22.04.2012
7.05 MEZ
1212 zeichen
bamako : 8.05 – Auf meiner letzten RuheÂstätte könnt einmal ein Windrad stehn. Das Rad würde, in dem es sich drehte, Strom erzeugen. Mittels eines Kabels würde dieser Strom zu einer Batterie unter die Erde geführt. Sobald nun durch kräfÂtige Winde ausreiÂchende Mengen von Strom gesamÂmelt sein werden, würde sich ein MusikÂabÂspielÂgerät in BeweÂgung setzen, um etwas Charlie Parker oder Benny Goodman zu spielen. Eine reizende VorstelÂlung. Ob man vom MusikÂgeÂräusch etwas vernehmen könnte an der ErdoberÂfläche? Wie würden EichÂhörnÂchen reagieren? Ob sie sich vielÂleicht um die Musik, die aus dem Boden kommt, versamÂmeln werden? All diese Fragen. – stop
alpha : 17.03 – HeuÂte MorÂgen, war noch dunÂkel im Haus, hörÂte ich ein sirÂrenÂdes Geräusch. Das Geräusch näherÂte sich über die TrepÂpe abwärts. Zunächst war nichts zu sehen, dann aber eine der BrilÂlen meiÂner MutÂter, die seit dem VorÂabend über zarÂte RotoÂren verÂfüÂgen, welÂche in der Lage sind, BrilÂlenÂkonÂstrukÂtioÂnen bis hin zu einem Gewicht von 80 Gramm in die Luft zu heben, sie vorÂwärts zu beweÂgen oder rückÂwärts durch RäuÂme oder den GarÂten. LangÂsam durchÂquerÂte die BrilÂle den Raum, kreisÂte einÂmal um meiÂnen Kopf, und lanÂdeÂte schließÂliÂch sanft auf dem EssÂtiÂsch in der Nähe des StuhÂles, auf dem meiÂne MutÂter sitzt, sobald sie ihr FrühÂstück zu sich nehÂmen möchÂte. Ãœber drei BrilÂlen verÂfügt meiÂne MutÂter, und jede dieÂser BrilÂlen kann nun flieÂgen. Eine BrilÂle wurÂde im DachÂgeÂschoss staÂtioÂniert, eine weiÂteÂre BrilÂle im ErdÂgeÂschoss, die dritÂte zu ebeÂner Erde. Wenn nun MorÂgen wird, zu einer Zeit, da fast alle MenÂschen noch schlaÂfen, erwaÂchen vor den Vögeln bereits die BrilÂlen meiÂner MutÂter. Sie beginÂnen zu blinÂken, Dioden in gelÂber FarÂbe, ZeiÂchen, dass sie sich mitÂtels FunkÂsiÂgnaÂlen oriÂenÂtieÂren. Bald flieÂgen sie los, die DachÂgeÂschossÂbrilÂle ins DachÂgeÂschoss, die BrilÂle der ersÂten EtaÂge in die ersÂte EtaÂge, die BrilÂle des ErdÂgeÂschosÂses ins ErdÂgeÂschoss. Das Suchen hat nun ein Ende, alles wird gut! – stop
MELDUNG. Manhattan, Lexington Avenue 822, 28. Etage, steiÂnernes Zimmer : Kirsche No 1552 [ Marmor, Carrara : 6.07 Gramm ] vollÂendet. – stop
charlie : 0.15 – Er habe, erzählte mein Vater, kurz nach dem Krieg ein Radio gebaut, einen KurzÂwelÂlenÂempÂfänger, um die Sender der ameriÂkaÂniÂschen BefreiÂungsÂarmee empfangen zu können. Er hoffte Benny Goodman hören zu können, Gene Krupa, Glenn Miller, Duke Ellington, alle jene großÂarÂtigen Musiker. An diese Geschichte erinÂnerte ich mich, während ich gestern durch den warmen Tag spazierte, Spinnen seilten von den Bäumen, Spechte mit roten Köpfen segelten über die Wege am Fluss, Dioden, WiderÂstände, der Geruch von Zinn, das Glimmen einer LötkolÂbenÂspitze. PlötzÂlich die VorstelÂlung, mein Vater könnte in den Stunden meines SpazierÂganges irgendwo da oben jenseits der BaumÂkronen in einem hellen Zimmer sitzen, auf einem weißem Stuhl an einem weißen Tisch. Wie er sich nach vorne beugt, wie er ein Radio konstruÂiert, einen sensiÂblen Detektor, um unsere diesÂseiÂtigen Stimmen wahrÂnehmen zu können. Dampf stieg auf, ein heller, dünner Faden. Kaum hundert Meter war ich weiterÂgeÂkommen, da war aus der VorstelÂlung eines Radios die HoffÂnung eines FunkÂgeÂrätes geworden. – stop
himaÂlaya : 0.05 – Nach vielÂstünÂdiger, konzenÂtrierter Arbeit ist die ErfinÂdung einer weiteren Gattung schauÂkelnder PerlÂboote endlich denkbar geworden. SubnauÂtilus aquaÂrius, Geschöpf reinen Wunsches. WesentÂliche MerkÂmale kurz notiert: PerlÂboote der Gattung SubnauÂtilus aquaÂrius leben ausschließÂlich in SüssÂwasÂserÂumÂgeÂbung, vornehmÂlich in flachen GewäsÂsern, das heißt, in GewäsÂsern bis fünf Meter Tiefe. TempeÂraÂturen jenseits 30° Celsius (doch unter 40° Celsius) sind VorausÂsetÂzung, um höheres Alter erreiÂchen zu können. Größe in Reife: 150 mm. GassteueÂrung sowohl auf-, als auch abwärts. Äußere Hülle: Aragonit. Innere Hülle: PerlÂmutt. FangÂarme: 120. PerlÂboote der Gattung SubnauÂtilus aquaÂrius gebieten weiterhin über die FähigÂkeit, Licht zu erzeugen in vielÂfälÂtigen Farben. Algen (5 bis 8 Gramm pro Tag), aber auch Schuppen menschÂliÂcher Haut, werden bevorÂzugt aus dem Wasser genommen. Man kann hören. – stop
ulysses : 4.18 – Früher Morgen. WindÂstille. Licht noch schwach. Die Luft ist kühl geworden über die Nacht. Vor dem Teich im Garten die Spuren meiner Füße im Gras. Am Ufer des kleinen Sees ruht ein Molch, äußerst langsam geht sein HerzÂschlag, da muss doch ein Geräusch zu hören sein. Ich erinÂnere mich, gestern wurde die EntdeÂckung ein neues TeilÂchens im Atom bekanntÂgeÂgeben. Das TeilÂchen trägt den Namen: Xi_b^*0. Hätte ich von seiner EntdeÂckung nicht gelesen, wäre ich in der BeobÂachÂtung meiner Hand, die auf meinem Knie ruht, nicht so aufmerksam wie an diesem frühen Morgen. Ich frage mich, wie viele TeilÂchen der BezeichÂnung Xi_b^*0 sich in meiner halbÂschlaÂfenden Hand wohl befinden mögen, wie alt sie sind und woher sie vielÂleicht gekommen waren. Es ist still am Morgen heute. Die Amseln schlafen noch. Ein WasserÂläufer überÂquert den Teich. In diesem Moment bemerke ich ein ballonÂarÂtiges Wesen, das hoch über mir am Himmel schwebt. Es nähert sich langsam, in dem es tiefer kommt. Das Wesen ist hell, es ist weiß, es verfügt über Flügel, die sich sehr schnell bewegen, FühlerÂaugen, wie die Augen der LungenÂschneÂcken, es ist ein Vogel. Der Vogel scheint den See unter ihm aufmerksam zu betrachten. Jetzt öffnet sich sein Bauch an erdnaher Stelle, ein Mund spitzt seine fahlÂrosa Lippen, Beutel fallen heraus aus diesem Mund, sie schlagen hohe Wellen im Teich. Der Molch verschwindet im Gras, WasserÂläufer, die beweÂgungslos an SeeroÂsenÂblattÂspitzen dämmerten, flitzen auf und davon. Jene BeutelÂchen, das kann ich von meiner PosiÂtion aus gut erkennen, die aus dem Vogel herausÂgeÂfallen sind, haben sich geöffnet, KaulÂquappen, tausende, schwärmen nach allen RichÂtungen aus. Noch immer schwebt der Vogel über mir über dem See über der Wiese. Ein fasziÂnieÂrendes Geräusch ist von seinem Körper her zu vernehmen, ein Hupen, das TromÂpeÂtenÂgeÂräusch eines ZwergÂeleÂfanten. Es ist nun denkbar, dass ich als erster Mensch die GlücksÂgeÂräuÂsche der FroschÂvögel wahrÂgeÂnommen habe. – stop
für meine Mutter,
für meinen Vater
MELDUNG. AmeiÂsenÂgeÂsellÂschaft LN – 788 [ lasius niger ] : PosiÂtion 48°21’N 07°01’O : Folgende Objekte wurden von 18.00 – 18.55 Uhr MESZ über das südöstÂliche WendelÂportal ins WarenÂhaus eingeÂführt : sechs trockene FlieÂgenÂtorsi mittÂlerer Größe [ je ohne Kopf ], achtÂzehn BaumÂstämme [ à 5 Gramm ], elf Raupen in Grün, zweiÂundÂzwanzig Raupen in Orange, zwei InsekÂtenÂflügel [ vermutÂlich die eines ZitroÂnenÂfalÂters ], drei StreichÂholzÂköpfe [ à 2 Gramm ], vier Fliegen der Gattung CalliÂphoÂridae in vollem Saft, sonnenÂgeÂtrockÂnete RosenÂblätter [ ca. 100 Gramm ], sechs SchneÂckenÂhäuser [ je ohne Schnecke ], drei gelähmte SchneÂcken [ je ohne Haus ], 1162 Ameisen anlieÂgender Staaten [ betäubt oder tranÂchiert ], acht RüsselÂkäfer [ blauÂtürÂkise ], die Aaskugel eines PillenÂdreÂhers, wenig später der PillenÂdreher selbst, eine WildÂbiene, ein ModellÂflugÂzeugÂreifen [ SpaceÂshuttle DiscoÂvery ] 12 Gramm. – stop