mr. john demjanjuk

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tan­go : 0.05 — Las von einem alten Mann, der seit Wochen in einem europäis­chen Gefäng­nis sitzt und noch immer so gesund sein soll, dass er bald wegen schw­er­er Ver­brechen gegen die Men­schlichkeit vor ein Gericht gestellt wer­den wird. Wie ich mich im Herb­st in einen Reisezug set­zen werde, um ihn ein­mal aus näch­ster Nähe anse­hen zu kön­nen, daran dachte ich vor meinem Schreibtisch sitzend, und ich dachte an ein Muse­um, an ein beson­deres Muse­um, das mir ver­traut gewor­den ist, ein Muse­um, dessen Säle für Besuch­er zur Nachtzeit nur geöffnet sind. Eine Spielzeug­mas­chine erhebt sich dort, Saal 107, von einem Tisch, eine Stadt ohne Staub. Da sind Häuser, Barack­en, geschot­terte Wege, Mauern, ein Platz. Und Bäume sind da noch. Und Schienen. Und Türme. Hölz­erne Türme. Gus­seis­erne Lam­p­en. Schar­fes Licht, weißes Licht, Gewit­ter­licht. Kein Laut, kein Schat­ten, keine Bewe­gung. Aber in den Kro­nen der Bäume, Unruhe, beben­des Warten. Es ist wieder die sech­ste Sekunde, dann die siebte, dann die achte. Jet­zt geht alles sehr schnell von­stat­ten. Ein heller Ton, ein Pfiff, kaum hör­bar. Eine Loko­mo­tive, weißer Dampf, rast auf Schienen aus dem Halb­dunkel jen­seits der Umzäu­nung her­an, ein Zug, ein langer Zug. Auch in die Stadt ist nun Bewe­gung gekom­men. Per­so­n­en. Vögel. Hunde. All das so voran, als wäre es aufge­zo­gen, würde sich ent­laden, ruckar­tig, als habe man einem Film Sekunde für Sekunde Bilder ent­nom­men. Der Zug stoppt. Fig­uren, Men­schen­fig­uren, Hun­derte, auch Kinder­fig­uren, fließen aus Wag­gons, formieren sich zu ein­er Lin­ie, die sich bald teilt. Wis­pern und Zwitsch­ern. Dann Rauch. Nadeln von schwarzem Rauch. Rauch bis zur Him­mels­decke. Und Geruch. Ein selt­samer Geruch, sehr senkrecht selt­sam, Geruch von geschmolzen­em Met­all, von Zinn, süß, von Gebäck. Alles ist wie von Sand bewor­fen, so einge­färbt, auch jene Men­schen, die klein sind und schnell und bald schon ver­schwun­den, waren von der Farbe hellen Sandes. Dann wieder Stille. Keine Bewe­gung. Nur die Bäume, das Blat­twerk, unruhig.

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