ölzeug

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3.26 – Das Geräusch einer Remington auf hoher See. – Wie hörte sich das an? – Dieser Satz, den ich gerade schreibe, auf dem Atlantik irgendwo zwischen Island und Neufund­land. – tzipptzipp. – Früher Morgen. – Kein Wind. – Jedes Geräusch, das entsteht, ein Geräusch, das ich selbst erzeuge. – Mein Atem. Das Ölzeug, das sich an einer Wand der Rettungs­insel reibt. – Mein Herz­schlag, ja mein Herz­ge­räusch, und meine Uhr, beru­hi­gend, meine Uhr. – Eine Vorstel­lung, die ich vergessen werde, sobald Wind aufkommen wird. – Noch Ruhe. –  Ein absolut stiller Raum unter der Ster­nen­haut. – Nicht einmal ein Zittern der Luft. – Da und dort das blaue Glimmen der Osram­lan­gusten. – Was hier, an dieser Stelle fehlt, das kleinste Schräub­chen, gibt es nicht.

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