ölzeug

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3.26 — Das Geräusch ein­er Rem­ing­ton auf hoher See. — Wie hörte sich das an? — Dieser Satz, den ich ger­ade schreibe, auf dem Atlantik irgend­wo zwis­chen Island und Neu­fund­land. — tzipptzipp. — Früher Mor­gen. — Kein Wind. — Jedes Geräusch, das entste­ht, ein Geräusch, das ich selb­st erzeuge. — Mein Atem. Das Ölzeug, das sich an ein­er Wand der Ret­tungsin­sel reibt. — Mein Herz­schlag, ja mein Herzgeräusch, und meine Uhr, beruhi­gend, meine Uhr. — Eine Vorstel­lung, die ich vergessen werde, sobald Wind aufkom­men wird. — Noch Ruhe. —  Ein abso­lut stiller Raum unter der Ster­nen­haut. — Nicht ein­mal ein Zit­tern der Luft. — Da und dort das blaue Glim­men der Osram­lan­gusten. – Was hier, an dieser Stelle fehlt, das kle­in­ste Schräubchen, gibt es nicht.

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