katta

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delta : 1.28 — In den Abteilun­gen des Regen­waldes : 28° Cel­sius. Schwere, feuchte Luft wie ein warmes Tuch, das ich mit jedem Atemzug durch meine Lunge ziehe. Noch tropft küh­les Wass­er ein­er Regen­mas­chine von den Bäu­men. Ein Kat­ta badet auf einem stein­er­nen Tisch, an dem ich Platz nehme, ohne sich von mein­er Gegen­wart stören zu lassen. Vielle­icht habe ich nach Wochen, die ich unter seinen Bäu­men sitzend zuge­bracht habe, einen Abdruck in seinem Gehirn hin­ter­lassen, der in dem Moment, da ich im Pal­men­haus erscheine, anstatt Gefahr, die Gestalt ein­er Sul­ta­nine zeigt. Scheue, hastige Blicke tief­schwarz­er Augen­perlen, dann wieder heftige Bewe­gun­gen des Kopfes gegen den Stein, die präzise in der Art und Weise der Lemure vor­ge­tra­gen wer­den. — Immer wieder die Frage : Was sieht dieser kleine Affe, wenn er mich betra­chtet? Was hört er, was nimmt er von mir wahr? Ein Wesen vielle­icht, das wed­er Bäume noch Wände des gläser­nen Haus­es zu besteigen ver­mag, einen Mann, der schreibt. Bewe­gun­gen zweier Hände gegen ein Stück leuch­t­en­des Holz, das kaum hör­bar klap­pert. Ein Schnur­ren, sobald geset­zte Zeichen­fol­gen aus dem vor­läu­fi­gen Spe­ich­er in das tief­ere Gedächt­nis der Mas­chine über­tra­gen wer­den. Ein noch deut­lich­er hör­bares Geräusch, sobald eine Infor­ma­tion aus dem Gedächt­nis der Mas­chine wieder ver­schwindet, ein Geräusch, das dem Geräusch ein­er Hand­voll Muschel­sandes ähnelt, der durch hohle Äste eine Baumes rin­nt. Eine Hand, die unsicht­bar wird zunächst, um kurz darauf Früchte auf den Tisch abzule­gen. — Ist diese Hand, die sich über den Tisch fort­be­wegt, um eine Ameise zu vertreiben, die Hand des Mannes, der nicht fliegen, der nicht klet­tern kann, oder ist diese Hand ein Tier für sich, das Sul­ta­ni­nen auf dem Tisch erzeugt, sobald der Mann, der niemals fliegt, der niemals klet­tert, zuge­gen ist? – stop

polaroidakrobaten

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